Pero no, no hay prisa; te duele el corazón al recordar su sonrisa, te duele con razón, pero no, no hay prisa. Y vuelves a tu casa con la misma camisa pero con manchas de ron. Y el sol que no avisa, que sale a traición, te da el sermón de una misa, te pega el palizón y aún así no hay prisa. Y vuelves a casa disfrutando la brisa, sin aire en el pulmón.